6 décembre [1848], mercredi après-midi, 3 h.

Je crains que tu ne me punisses de ma grognonnerie d’hier en ne venant pas aujourd’hui. Cependant, je suis prête et archiprête depuis longtemps sans tenir compte du temps affreux qu’il fait. Ce serait donc bien injuste à toi, mon doux adoré, si tu allais à l’Assemblée sans^a moi. J’espère encore que tu n’auras pas eu [ce ?] féroce courage et je t’attends toutes voiles au vent. Tu n’auras même pas besoin d’attendre que mon [illis.] de caractère soit refroidi pour tirer mon accord au clair car je t’assure que nonobstant tout ce qui pourrait le troubler, il est parfaitement limpide dans ce moment-ci. Avec tout cela, je n’ai toujours pas eu l’article de Vacquerie. J’aurais eu pourtant un grand plaisir à le lire, mais la fée du guignon ne l’a pas permis comme une vieille tête de fée qu’elle est. Le jour où je pourrai lui tirer le nez, tout bonnement, je n’y manquerai pas, dussé-je^b le lui dévisser selon le procédé des Américains. En attendant, c’est elle qui me tire la langue et des carottes montées à un Chaumontel et un Bourrel. Voime, voime, joli métier qu’elle fait là. Mon cher petit homme, la monotonie de ma vie s’empreint dans mes gribouillis et je ne peux guère te dire autre chose que mon éternel : je t’attends et mon sempiternel je t’aime. Tout cela n’est pas de ma faute et je ne demanderais pas mieux que de varier ma ritournelle.

Juliette